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Padre e hijo

Padres, os merecéis leer esto hoy

"Hijo es un ser que nos prestaron para un curso intensivo de cómo amar a alguien más que a nosotros mismos, de cómo cambiar nuestros peores defectos para darles los mejores ejemplos y nosotros aprender a tener coraje"

(José Saramago)

Educar a un hijo no es tarea fácil y a veces los padres caen en la desesperanza. No sabemos canalizar todo nuestro esfuerzo en reforzarle, motivarle o simplemente acompañarle. A veces, nos encontramos demasiado cansados, quizás la crianza es más dura de lo que nos contaron y nuestras circunstancias personales no ayudan. Pero recuerda que desde su nacimiento, tu hijo ha venido al mundo deseoso de cariño y de experiencias junto a ti.

Ya sabes que esta vida es complicada, y contar con un cariño incondicional te ayuda a caminar firme. Por eso díselo; a besos, con palabras o con miradas....pero que lo sepa. Quizás hoy ambos necesitáis un poco de ánimo, por eso este texto va dedicado a todos los padres y madres que se preocupan por sus hijos. Ellos son vuestro tesoro, para el resto, ellos son nuestro futuro.

"Papá olvida"

"Escucha, hijo: voy a decirte esto mientras duermes, una manecita metida bajo la mejilla y los rubios rizos pegados a tu frente humedecida.

 

He entrado solo a tu cuarto. Hace unos minutos, mientras leía mi diario en la biblioteca, sentí una hola de remordimiento que me ahogaba. Culpable, vine junto a tu cama....

 

Esto es lo que pensaba, hijo: me enojé contigo.

 

Te regañé porque no te limpiaste los zapatos.Te grité porque dejaste caer algo al suelo.

 

Durante el desayuno te regañé también. Volcaste las cosas. Tragaste la comida sin cuidado. Pusiste los codos sobre la mesa. Untaste demasiado el pan con la mantequilla.

 

Y cuando te ibas a jugar y yo salía a tomar el tren, te volviste y me saludaste con la mano y dijiste: "¡Adiós, papito!" y yo fruncí el entrecejo y te respondí: "¡Ten erguidos los hombros!"

 

Al caer la tarde todo empezó de nuevo. Al acercarme a casa te vi, de rodillas, jugando en la calle. Tenías agujeros en las medias. Te humillé ante tus amiguitos al hacerte marchar a casa delante de mí.

 

Las medias son caras, y si tuvieras que comprarlas tú, serías más cuidadoso. Pensar, hijo, que un padre diga eso.

 

¿Recuerdas, más tarde, cuando yo leía en la biblioteca y entraste tímidamente, con una mirada de perseguido? Cuando levanté la vista del diario, impaciente por la interrupción, vacilaste en la puerta.

 

"¿Qué quieres ahora?", te dije bruscamente.

 

Nada respondiste, pero te lanzaste en tempestuosa carrera y me echaste los brazos al cuello y me besaste, y tus bracitos me apretaron con un cariño que Dios había hecho florecer en tu corazón y que ni aún el descuido ajeno puede agostar.

 

Y luego te fuiste a dormir, con breves pasitos ruidosos por la escalera.

 

Bien, hijo: poco después fue cuando se me cayó el diario de las manos y entró en mí un terrible temor. ¿Qué estaba haciendo de mí la costumbre?

 

La costumbre de encontrar defectos, de reprender; ésta era mi recompensa a ti por ser un niño. No era que yo no te amara; era que esperaba demasiado de ti. Y medía según la vara de mis años maduros.

 

Y hay tanto de bueno y de bello y de recto en tu carácter. Ese corazoncito tuyo es grande como el sol que nace entre las colinas.

 

Así lo demostraste con tu espontáneo impulso de correr a besarme esta noche. Nada más que eso importa esta noche, hijo. He llegado hasta tu camita en la oscuridad, y me he arrodillado, lleno de vergüenza.

 

Es una pobre explicación; sé que no comprenderías estas cosas si te las dijera cuando estás despierto.

 

Pero mañana seré un verdadero papito. Seré tu compañero, y sufriré cuando sufras, y reiré cuando rías. Me morderé la lengua cuando esté por pronunciar palabras impacientes. No haré más que decirme, como si fuera un ritual: "No es más que un niño, un niño pequeñito".

 

Temo haberte imaginado hombre.

 

Pero al verte ahora, hijo, acurrucado, fatigado en tu camita, veo que eres un bebé todavía. Ayer estabas en los brazos de tu madre, con la cabeza en su hombro.

 

He pedido demasiado, demasiado...

 

Livingston Larned

 

Fuente: http://lamenteesmaravillosa.com